meninas são gigantes

Saudações,
Por volta das duas horas tive vontade de lhe falar. Toda a semana isso me parece estranho.Sem hesitar, apesar do atraso, você aceita.
Foi um passeio silencioso. Mal conversamos. Mas eu já lhe disse, não me incomoda o nosso silêncio. Existe a cumplicidade. Olhei ao redor, e vi uma poesia triste jogada na rua. Parecia um pidão com o caneco vazio. A rua estava fria, o asfalto ainda mais cinza. Não haviam odores. O farol fechado alumiava os sentidos. A tarde parecia chuvosa. Chovia em mim [a chuva chia e encharca o dia. O céu desaba na rua molhada e gota e gota até que esgota! Até que esgotou. Que transbordou. E fui à rua beber a tempestade]. Numa gota e outra, a angústia de leve, sem doer. E a boca cheia de silêncio. E eu, no encharco. As pessoas se cruzavam passavam bem perto e não se viam. E vivendo, vidas a fio assim. Ouvi a marchinha tocar. Saía de um vão de um arranha-céu. Era baixa, quase um sussurro. Havia quem dissesse que era cacofonia. Havia quem duvidasse. As pernas descompassadas e deselegantes. Era um movimento atípico esses dos calcanhares da cidade. E parte de mim se lembrou da arca de noé. Animais separados em filos. Andando em fileiras. Depois me lembrei do conto do flautista que tirava os ratos da cidade com sua música. Os passos estavam harmonizados com a marchinha cacofônica. Apesar dos pesares, tudo caminha para um mesmo lugar. Só não sei onde, amigo. Realmente, não sei. E então me senti pequena. Pequena como uma menina. quer dizer, menina não. Meninas são gigantes. Quando pulam corda, ficam ainda maiores.
Foi pequena minúscula. Uma pequenice restrita e anunciada. Vi que não sabia ser. Uma manada havia passado por cima de mim. Eu já não era. E precisava de um trago.

A seco, voltei pra casa, acompanhada de um contra-fluxo.