Meninas são gigantes

2007-05-08T07:18:00.000-07:00

A desistência do movimento
é lenta
desaritmando-se
alinhando-se
a um silêncio opaco e estático
esconde-se
tornando-se tênue
num quase-mudo e calado
vagarosamente
numa sequência lodosa
paralelamente arrastado
rastejando serpertinosamente

num quase-morto
num nada-novo

contínuo
de ausência e não-imagem

.
(se o centro do corpo é vago
não há margem)

Nesse mundo de mudez e nudez...

2007-02-18T11:21:00.000-08:00

(à Híndira )

...haveria a possibilidade de olhar ao redor

e num rodar-silêncio,
honestamente, sorrir?

...haveria mesmo a honestidade de sorrir,
ainda que viver é rondar
silenciosamente na sua própria
possibilidade de mudo?

...haveria então a possibilidade de mudez
ainda que ro(n)dar
seja dinâmico e o movimento
por si só já nos desnuda,
já que nos revela?

...haveria realmente a honestidade da nudez
ainda que o movimento inevitável
da vida surrealiza a moldura
estática do dia (de vinte e quatro horas)
e o caos dá um medo danado, e
nos inibe a nos despir (e viver)?

[e por ora sinto saudades de seu olhar.
é o mais seguro]

Ode à louca

2007-02-09T10:23:00.000-08:00

.
Nos últimos dias, venho visitando uma menina que é tida pela sociedade como louca. Louca de carteirinha, por laudo médico, dessas com passagem gratuita dada pelo governo, fazendo tratamento psiquiátrico, tomando remédio tarja preta, desses receitados pra doido varrido.

Nos últimos dias, prefiri conviver com a louca. Contei a ela todos os sonhos alucinados que
tive nesse último ano, a sopa deliciosa de palavras que ouvi e foram jogadas aos porcos: nossa mesa estava farta, falamos das últimas notícias, brindamos à seco nossa hipocrisia,
publicamos berros altos em nossos jornais imaginários. E em silêncio, notei que pra participar de toda essa merda em que vivemos dia-a dia e ser respeitado, é necessário ser sádico, comer carne humana, e cuspir em cima da vida pra ser visto como normal. Ainda que convulsionasse. Ainda que sangrasse os olhos. Ainda que houvesse lama.

.
Um olho dela, refletia os outros rostos cheios de repulsa que murmuravam:
-olha ela, a louca!

.
E o outro olho da louca manifestava de que jeito nos ensinam a viver e morrer em dez lições. Os olhos da louca eram ásperos o tempo todo, todavia de vez em vez, algum desespero silencioso os tomava por ocos, num vácuo fofo e inexpressivo. Os olhos dela, nessas horas, confortava o peito aflito de seus familiares, como se ela deixasse de ser um inseto repugnante, e voltasse a ser a ente querida que sempre foi.

.

Carta da nudez interrompida, corrompida por si mesma

2006-02-06T16:51:00.000-08:00

Eu por mim vos peço: me deixe.
Minha espada se recordou de meu passo e agora nada é possível se não duzentos séculos de uma mesma palavra confusa. Eu por mim não desfaleço, eu por mim não desloco, só permaneço deitada sobre minhas roupas, minhas misérias, deixando o céu torrencial estapiar minha carne.
Vinte anos e nenhuma questão respondida, sequer colocada. A ânsia pela resposta foi substítuida pelo barulho rítmico de meus sapatos, pela não-linguagem ávida do desejo cego, pela insuficiência cardíaca do corpo, pelo caos cirandeiro, cíclico e vicioso.

Dos que ficam; o vento que corta o rosto, o assédio do tempo seco que retorce os galhos das árvores e um ódio inexplicável _e mudo_ pelos objetos da cidade [o desejo irresistível de silêncio, e da não-movimentação vibra nas fibras do corpo, manifesta na boca aberta que não diz, através da voz não-propagada; o desejo estático:
-Cessar.

[E nos desejos fora do corpo, sonha-se com voz de mãe, que canta morna canção de ninar.]

O grito

2005-09-28T14:40:00.000-07:00

Deve-se conter o grito,
uma vez concluído e pronto, feito em mim?
Deve-se concluir este canto obrigatório?

(No centro do corpo, antes, o grito se elabora.)

Me calo.
Gritar pra quê?
O grito é apenas um arco breve
que se propaga e morre,
pra fora de mim.

2005-08-24T13:44:00.000-07:00

Um sorriso, um incêndio branco moveu a luz de dentro e a transportou para o quarto que virou mesa: o apetite, o desejo de flores se devorou e lambeu em amarelo, pétala por pétala, exalando o cheiro de sete sóis e margaridas apressadas que corriam num desejo bonito de flor, num jardim contrário.
Os céus, a boca, os céus da boca trêmulas falavam línguas de um país estrangeiro, estranho, que de estreitos passavam pelas suas entranhas como átomos que pulavam, que faziam seu quintal todo girar, como quando olhava pra lua e rodava, infante.
Perdeu-se na confusão de noite e dia. De noite e de dia. E de tanta noite e tanto dia, perdeu-se nas orelhas de hortelã. E perdeu-se de casa, de semana, e no tempo (aliás, ainda deve estar lá , entre uma nota e outra nas canções-parábolas, ou nas próprias canções-palavras, tão viscerais.
E a escancarada boca de fera que engolia os planetas, cessa n'algum momento, no intervalo de fel e caramelo, no cansaço do corpo, quando as formigas de todo o país resolvem caminhar nas suas artérias, enfileiradas; quando o céu veloz não é o bastante, quando há um relâmpago entre dois pés, e o gosto pós-gozo nutria e aguava o sangue.
Daí, vem o sono, o amor com sono que fecha suas pálpebras através da luz tênue do banheiro, e do cansaço. E dorme, o humano, exausto.

Quando o carnaval era eu

2005-08-14T14:51:00.000-07:00

Ouviu a música e uma súbita alegria tomou conta de seu corpo.

Pensou no carnaval de cinquenta. Que coisa bonita era aquilo, todo mundo cantando junto, num coro. Coro, não. Era uma voz só.Todo mundo cantava no carnaval. E o carnaval era eu.

Cena anti-poética do cotidiano em ritmo de noticiário ou Se perdendo de Deus.

2005-07-30T08:23:00.000-07:00

Ontem, na avenida Henrique Schaumman havia um moleque de rua vestido de palhaço: pés sujos, peruca colorida e maquiagem no rosto.
Tentava fazer malabares com graça, apesar da gesticulação apagada.
O motorista nem abriu o vidro. Engatou a terceira e foi embora.
Ele pensando em trocados e eu em minha máquina fotográfica. "Cada qual com suas misérias", pensei.
Fechei minha janela contemplativa, quando cheguei ao fim da faixa de pedrestes. Apertei o passo, precisava correr. Mas para onde, mesmo?

O desejo

2005-07-15T13:35:00.000-07:00

Ontem às três da manhã num quarto escuro, desejou cobrir os arredores de gasolina. Ver fogo lambendo o asfalto, os carros, os ratos e os jantares, fazendo-os todos suar. Ver registros, segredos que o mundo provoca e não explica rodeado de um incêndio irremediável, consumindo lento até virar pó ocre, tangível e simples.

Desejou ver o fogo dançando ao redor da cidade. E vê-lo fazê-la explodir e se esvair em fumaça. Era uma metáfora do quanto estava inflamada por dentro.

E viu que não precisava atear fogo à cidade. A nada. Depois de macaco pra homem, a próxima metamorfose era daqui ao pó. Aquele mesmo: ocre, tangível, simples.
Eram as coisas que caminhavam em direção ao fogo, que brincava só e infante, sem incomodar.

Foi ela quem desejou o incêndio. Foi ela quem o trouxe. Do mesmo modo que é a cidade que caminha em direção à ele, independente de desejos temperados à conhaque.

Apagou a brasa inofensiva do cigarro, matou o último gole [não havia mais gelo] e entregou o corpo ao sofá,de modo que apagou profundamente, sem tirar os sapatos.

2005-07-04T08:52:00.000-07:00

E o canaval todo era pra ela.
Trespassou pelos objetos da casa, dançou, rodopiou [gostava ela de rodopiar, às vezes. De quando em quando rodava rápido pra lua redonda e gargalhava]. Enquanto o fazia, de ponta de pé, a música era seu melhor brinquedo.
Abriu os olhos [arregalou na verdade],correu pra fechadura e olhou: tudo era incêndio ao redor da sala. A música na verdade estava resguardada numa caixinha de jóias. Eu era a balarina. E doeu.

Urubu branco parte II

2005-06-21T17:52:00.000-07:00

A carniça apetitosa.
O urubu branco voa.
Os outros devoram.
O urubu branco enjoa.

O instinto nervoso.
Os outros voam.
O urubu branco irrita.
Os outros enjoam.

A carniça destaca.
O instinto multiplica.
A carniça ataca.
O branco do urubu enjoa.

(Urubu é sempre urubu.)

Não há porra de poesia nenhuma nisto.

2005-06-15T05:25:00.002-07:00

Estou triste e não há porra de poesia nenhuma nisso. Ficou só o sentimento de partida e exílio. E nem saí do lugar [pés pequenos para um caminho grande].
Com o sorriso entre os dentes, permaneço estática, olhando pras pernas relapsas, muda no mundo.
Aos amigos [desculpem o pieguismo, sou humana] peço que digam que me querem bem.
Ao grande Salazar, no qual adquiri na primeira venda da esquina, afirmo: uns são mais gauches que os outros. Mas cá entre nós, vá ser gauche assim na puta que pariu. À senhorita Salazar; já sei, já sei, é muita bobagem junto. Ao amigo DJ, saudades do companheirismo. À grande Pami, grito exaltada:
-Ei! Pulha aqui sou eu! E tem um bicho na minha goiaba.
Ao Dioguinho, queria ombro, mas vou me calar com a boca de feijão. À senhorita Mulatinho pergunto curiosamente se se lembra da conversa do colo. Caso positivo, idem. Ao Ti, já sei, "melancolia de cú é rola". Sim Sim. À Deus, precisamos discutir algumas coisas.
Noites em claro não esclarecem nada. E não há porra de poesia nenhuma nisto.

Só se for de samba

2005-06-15T05:04:00.000-07:00

para Diogo Costa

Sim, quero tristeza. Mas só se for tristeza de samba. Dá agonia, mas quando dedilha amansa. Samba triste que toca na vitrola até o fim do disco. A batida descompassa com a do peito mas deixa a tristeza suspensa, perto do céu.
Tristeza que chore e engole o choro. E dorme, acorda cedo e vai trabalhar. Tristeza que doa e rodopie. Mas como chiado de criança vem, chia e passa. Depois vai brincar. Tristeza de samba sempre sonha em um dia não ser mais triste. E espera uma flor.

Arvoredo

2005-06-14T19:03:00.000-07:00

Eu vejo
na minha frente
um grande arvoredo.
Enorme,
Mas não me mete medo.
E caminho
em direção à ele.

Os vãos

2005-06-05T18:36:00.000-07:00

O falar desesperado.
A mudez desatada na linguagem.

A embriaguez do que é real.
A concretude do cálice quimérico.

A procura incessante do sentido [e em vão].
A resposta da sombra e do sonho.

A tangente da memória e da vivência.
O retrato gravado no sopro do vento.

A busca da verdade essencial.
O encontro do habitante desconhecimento.

A certeza do instante.
O rastro do acontecido.

A verdade do subjetivo.
A incerteza das quatro paredes.

A calmaria ocre dos fatos.
A crença, a fortaleza por si só.

Urubu branco

2005-06-05T11:29:00.000-07:00

O homem masca
o tempo masca
o homem.

O homem masca
o chiclete masca
o homem.

A vaca masca
o tempo masca
a vaca.

A vaca masca
o capim masca
a vaca.

O capim é engolido
A vaca engole
o capim.

O chiclete engole
o homem é engolido pelo chiclete.

Dor

2005-05-31T08:51:00.000-07:00

para Briza Mulatinho

A dor
é asa
que leva,
e eleva,
é brasa
que arde,
e invade,
e agride,
e insiste
em nascer em flor.

A dor é faca
que serra,
e cerra,
e encerra
o senso
de única visão.
É força estranha
duplo instante
novo itinerário
e só,
e escuro,
e fusco,
e confuso,
que insiste
em matizar
e renascer
a cor.

A dor
é fonte
que suja
e alveja a fronte,
que mata
e reluz horizonte
que queima
e inunda,
reprime,
expele,
e mesmo sem querer
se flagra
a se opor.

A dor
é fogo
em tempestade
sol chuva arco-íris
vida, morte
de mãos dadas
fronteira tênue
interjeição
explosão e alívio
clareza e abismo
sangue
suor
êxtase
horror.

A dor
sonambulismo,
desperta ao dormir
e no auge
da madrugada
passeia
pelos meus cantos
meus ecos,
vazios,
terrenos baldios,
que até então
achava que conhecia...
Nessa noite fria
tudo é dor
num instante
frágil
e momentâneo
e nunca visto por essas bandas.
Mas sei,
que ao despertar do dia
nasce a manhã
assenta-se os mistérios
e o frio se ausentará
E eu,
braços abertos
corpo e alma
e só!
recebo ao sol
e ao seu calor.

O dia em que ele me mostrou que eu não precisava de alucinógenos

2005-05-30T17:19:00.000-07:00

para Yane Santiago

Eu disse a ele que quando pulava não sentia a queda, somente o prazer do salto. Através de seus olhos de vidro vi o deleite do impulso, o impacto fofo, as outras mesas e a fumaça do chocolate quente. Uma esfera colorida se arrastou por todo o ambiente ziguezagueando entre os transeuntes. Sorri, feliz. E foi aí que ele me mostrou que eu não precisava mais de alucinógenos.

Evaporei

2005-05-28T16:38:00.000-07:00

E-va-po-rei.
Agora, faça-me chover.

Cavoca, moleque

2005-05-28T16:33:00.000-07:00

Cavoca, moleque. Com um lasco, um lasco de diamante que seja, vai ter a vida feita. Cavoca.

2005-05-28T13:41:00.000-07:00

Toquei no seu joelho e seus olhos dançaram ao redor de uma fogueira. Nem sei de qual país era.

Os vãos

2005-05-27T17:55:00.001-07:00

2005-05-27T17:55:00.000-07:00

Menina dos olhos negros, não crês na tua graça? Vejo-te recolhendo poesia pela vida baldia como quem implora, mendiga e com tais restos faz um mexido e os serve na mesa posta com vinho do porto, comprado com as economias de uma vida inteira. Colocas tua roupa de festa, teus brincos de pérola, para tornaste ligeiramente elegante. Caminhas distraída sem precisão nos passos com seus sapatos de salto alto.Tropeças a cada cinco. Nem o cominho, nem a pimenta subverteu o sabor de esgoto. Ah, menina, sei bem com o que sonhas. Sonhas com um sonho...um sonho caduco sem eira nem beira, que nem sabes mais o por quê. Me parece triste. Mas finges que não o é.

vereda da dispersão onde triunfa o mal num impasse de subjetivismo e realidade

2005-05-27T17:33:00.000-07:00

Pudera
Talvez a morte
Sempre estivera
Em forma de bicho
Medusa, Saci ou Quimera

Por trás da mente cerrada
habita
Por trás do hálito doce
habita
Por trás de um único corpo
habita
duas faces
duas mortes
ou duas vidas

Maçãs
No rosto corado
o susto
o grito

Erroneamente
Pairando defronte
a apatia
a hepatite
a encefalite
o medo

Em porte
Em ar galanteador
Em terno
preto e branco
É o diabo
sorrindo
suave
E numa fração de segundos
gargalha
gargalha
gargalha

Rabisco

2005-05-26T16:11:00.000-07:00

Escrever é rabiscar em tudo que habita em mim. Mas as coisas são assim. Assim rabiscadas.

Esse filme eu já vi.

2005-05-26T15:50:00.000-07:00

No ano passado um livro do escritor Fernando Bonassi foi queimado num pátio colegial pelos próprios educadores da escola pois foi visto como imoral. "Primeiro queima-se livros, depois pessoas", segundo Thomas Menn. Esse filme eu já vi.

meninas são gigantes

2005-05-26T13:06:00.000-07:00

Saudações,
Por volta das duas horas tive vontade de lhe falar. Toda a semana isso me parece estranho.Sem hesitar, apesar do atraso, você aceita.
Foi um passeio silencioso. Mal conversamos. Mas eu já lhe disse, não me incomoda o nosso silêncio. Existe a cumplicidade. Olhei ao redor, e vi uma poesia triste jogada na rua. Parecia um pidão com o caneco vazio. A rua estava fria, o asfalto ainda mais cinza. Não haviam odores. O farol fechado alumiava os sentidos. A tarde parecia chuvosa. Chovia em mim [a chuva chia e encharca o dia. O céu desaba na rua molhada e gota e gota até que esgota! Até que esgotou. Que transbordou. E fui à rua beber a tempestade]. Numa gota e outra, a angústia de leve, sem doer. E a boca cheia de silêncio. E eu, no encharco. As pessoas se cruzavam passavam bem perto e não se viam. E vivendo, vidas a fio assim. Ouvi a marchinha tocar. Saía de um vão de um arranha-céu. Era baixa, quase um sussurro. Havia quem dissesse que era cacofonia. Havia quem duvidasse. As pernas descompassadas e deselegantes. Era um movimento atípico esses dos calcanhares da cidade. E parte de mim se lembrou da arca de noé. Animais separados em filos. Andando em fileiras. Depois me lembrei do conto do flautista que tirava os ratos da cidade com sua música. Os passos estavam harmonizados com a marchinha cacofônica. Apesar dos pesares, tudo caminha para um mesmo lugar. Só não sei onde, amigo. Realmente, não sei. E então me senti pequena. Pequena como uma menina. quer dizer, menina não. Meninas são gigantes. Quando pulam corda, ficam ainda maiores.
Foi pequena minúscula. Uma pequenice restrita e anunciada. Vi que não sabia ser. Uma manada havia passado por cima de mim. Eu já não era. E precisava de um trago.

A seco, voltei pra casa, acompanhada de um contra-fluxo.